Os últimos dias tinham sido estranhos. Parecia que, até aquele momento, cada folha que havia caído obrigava os ventos a trazer sua vida para os rumos em que estavam. Parecia que não havia mais controle algum sobre tantas ocasiões causadas pela força das ocasiões. Sua escolha já não importava: para ela, nenhuma ação seria capaz de mover alguma coisa.

Chegou a esse ponto depois de refletir sobre a decepção de tentar sem obter resultados. Esses últimos dias têm sido especialmente decepcionantes. E agora refletia sobre o ciclo que paiorou sobre esse momento de sua vida: Abalada pela baixa autoestima, não tinha ânimo para fazer algo melhor e superar as dificuldades. Assim, mais trabalho mal feito e mais decepção abatendo os ânimos da garota geravam apenas mais angústia.

Não havia mais capacidade de admirar-se com a vida. As trilhas percorridas na solução dos problemas não eram mais intrigantes à ponto de superar o tédio cotidiano.

O que faria agora? Sentaria para comer? Com fome não estava .. Mas precisava fazer algo… decidiu sentar-se em um sofá que estava próximo a uma das mesas da praça. Seria uma grande quantidade de opções caso estivesse tudo pronto. Como não estava, poucas lojas atendiam. Alguns fastfoods, restaurantes, burgers,… nada que a chamasse a atenção. Realmente não era comer que ela queria.

Algum tempo depois, como que do nada, uma outra menina aparece e acomoda-se no mesmo sofá e na mesa ao lado da de Ana. Também parecia estar ali para fazer nada, mas com pouco tempo retirou da bolsa um livro pequeno e com aspecto mal cuidado. Olhando com curiosidade, Ana viu que tratava-se da obra “A náusea”, de Sartre. No momento pensou “Essa deve estar pior que eu”.

Depois de um longo momento de silêncio, o que era uma identificação para Ana começou a tomar um caráter diferente. A nova amiga parecia hipnotizada pela leitura, bebendo calmamente cada palavra dita pelo escritor. Havia um interesse visível naquele ato de interiorizar o enredo que ia totalmente contra a idéia da alta carga de pessimismo associada aos trabalhos filosóficos, freqüentemente difundida.

A leitora ergueu os olhos num relance para descansar a visão e Ana desviou o olhar para não ser pega no ato da observação. Formaram-se complexas cadeias de pensamentos e idéias no interior de cada uma das duas. Ana estranhou tamanho interesse em ler uma obra que faz análise do absurdo da condição humana. A outra teve a sensação de que não analisava as idéias de Sartre sozinha.

Ana até apreciava a filosofia, mas nunca teve persistência para analisá-la a fundo. Sabia que muitas de suas vertentes existiam para analisar ao fundo a dor humana, e que Sartre pertence a essa linha. A figura de uma pessoa aparentemente feliz lendo uma obra com princípios existencialistas provavelmente não era uma das mais esperadas.

A dúvida é um dos principios da vida. Nesse momento, sem perceber, Ana começou a renascer. Estava engajada em compreender algo que via e parecia não fazer sentido. Aquilo lhe furtou o tédio, chamando sua atenção para coisas que não conhecia. Certamente ela não se deu conta disso no momento por estar distraída com algo. Era só o começo.

“Mas analisar problemas não deveria tornar as pessoas apreensivas?” E olhou para seu passado com todos seus traumas. Lembrou como teve que esquivar-se de todos, enterrando-os em algum lugar menos atingível da mente. No momento sua atenção migrou para alguns trabalhadores carregando uma placa a ser instalada no fastfood que nasceria próximo ali. Dizia qualquer coisa sobre aprender a ser feliz.

Aprender… Ela que gostava tanto dessa palavra, queria ser culta, conhecer o mundo com seus altos e baixos. “Há algo para se aprender com o que há de pior na existência humana?” Lembrou-se de vários amigos que extraíram valiosas lições aprendidas em passos tortos. Pensou em o quanto considerava covarde fugir de um objetivo ou uma obrigação. Imaginou a glória de se ter um objetivo cumprido.

Ela que tinha tanta sede de conhecimento, esquecia de tentar compreender e lutar pelo mais complexo dos mundos: o próprio.

Porque nada parou.

E não sabe mais se vale a pena salvar a alma pra não se tornar carrancudo. O calo já está carrancudo. Agora só protege a mão. O que segue é enterrar quem pedir.

Porque não dói mais.

Como faz falta a aura que desenhei em volta dela… Que a protegia da minha razão impessoal, esclarecedora e inconseqüente. Como eu era antes dela. E como ela me preveniu de ser. Como eu queria continuar sendo. Pra continuar amando.

A infeliz razão me fez ver o que não iria nunca acontecer, mas que o amor mostrava. A triste verdade que se escondia nas mentiras que amava tanto. Amava cada mentira daquelas. Que construí com tanto amor.

Eu a amava e ela morreu. Cada mentira. E sinto falta. Mas confio na razão. Ruim é amar mentiras. Elas somem. E confio no tempo. Que cobrirá as mentiras com pó do desuso e meu amor com mais razão. E amarei outra coisa.

Se é que a verdade é amável.

O ar paleativo das quatro paredes que me protegem dos conflitos criam outro. Interno. Tenho muito pelo o que lutar e ainda estou aqui, como quem diz “tenho que fazer isso” mas não faz nada.

Não quero dar uma de que não luto porque é difícil. É parecer mole, perdedor. Mas certas coisas são causas perdidas. Pelas quais prometi pelo menos me chaqualar pra conseguir.

A briga é entre a promessa e a sensação de perda.

E a contagem regressiva começa. Com uma solução para meu tédio.

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– Qualé! Aproveita o momento! Vai dizer que preferia estar na aula?, retruca ele, irredutível senhor da razão.

– …, confirma a moça dando carta branca para a dita loucura dos dois.

Pode parecer mais uma cena noturna cotidiana nos terrenos vazios próximos às escolas de segundo grau. Alunos com “os hormônios à flor da pele” “curtindo a vida” em mais uma matança rotineira das aulas inúteis que compõem o currículo. Substituição das aulas por algo mais útil talvez seja mais apropriado para o momento.

Mas esse momento é especial. Não pra ele nem pra ela. Eles nem perceberam isso. Sim para as terceiras pessoas. Nessa noite a fila das almas destinadas ao inferno terrestre irá diminuir. Mas é uma alma com uma missão. Entre gemidos e suspiros na noite quente do prazer momentâneo de dois adolescentes, a senha de Osório foi chamada.

E foi chamada da pior maneira possível. Mãe solteira, sem futuro. Pai vagabundo. Avós simples. Mas uma coisa especial a mãe tinha: As aparências. Aparências que a falta de coragem obrigavam a ser tão profundas quanto poças de água na calçada. Resquícios do que um dia pode ter sido uma educação.

E a criança era especial. Osório veio com poderes. Não sobrenaturais do tipo de quem voa. Mas comuns, do tipo que todo mundo tem mas faz questão de não perceber.

Osório sente palavras. Cada palavra carimba sua alma com a marca de seu significado e cria nele experiências que ele também sente. Osório sente muito o significado das frases e a semântica de cada termo utilizado para a comunicação com ele. E absorve. E pratica.

Teve mãe nas horas vagas. Sobraram-lhe o avô e a avó. Faltou dedicação. Mas não faltou o resquício de educação que a mãe também recebera um dia. Resquício esse incorporado até a última gota e desenvolvido em seqüências de raciocínios lógico.

– Agradeça a Deus por ter alguém pra te sustentar!

– Ame o seu irmãozinho! (Era-lhe tio, mas sem problemas. O raciocínio lógico ajudou a expandir essa idéia.)

– Você deve tirar boas notas!

– Não minta!

– …

O imperativo era sempre uma ordem seguida com rigor hierárquico. Assim ele cresceu. O garoto que sentia palavras era bombardeado diariamente com restrições morais e civilizadoras. Assim confiou nos avós e na mãe. Assim, sem perceber, recebeu uma grande educação. Pareceu resquício em mãos inadequadas. Assim foi jogado no mundo, com o papel da alma marcado com as cicatrizes dos bons costumes para sempre.

Lá se viu estranho, viu pessoas estranhas. Alguns se suicidavam consumindo vários tipos de drogas até em praça pública, muitos respeitavam ninguém no trânsito caótico, pessoas egoístas, mesquinhas, hedonistas. Ninguém enxerga um palmo além do próprio nariz. Ninguém se importa com futuro. Ninguém tem compromisso com evolução.

Viu seu modo de vida ameaçado por uma cultura tão autodestrutiva. Procurou refúgio. Ele não poderia deixar toda a sua ideologia perdida. O que fazer? Porque eles todos fazem essas coisas que seus educadores não lhe permitiam que fizesse? Refúgio onde, se não vejo semelhante? Profetizar? Tanta gente? Dariam ouvidos se não aprenderam até agora?

E, para encontrar-se sozinho, procurou abrigo na solidão de uma biblioteca pública. Fez um passeio pelo acervo desatualizado e carente de recursos. Descobriu que existem as ciências. Além dele existem pessoas que buscam o saber das palavras. Complexo isso… Nas biografias descobriu que pessoas que buscam o saber também agem de forma estranha.

O que ele faz que é tão diferente dos outros? Ele faz questão de pensar. Analisar causas e conseqüências das ações realizadas por ele e por outros. Lendo mais descobriu que se continuasse assim seria crucificado.

Ritual de passagem. Exatamente isso. Como quando uma dança indígena, um baile de debutante ou uma formatura. Bom, diferente um pouco. No fundo, no fundo o ano novo marca uma repetição para termos uma nova chance de tentar a vida, agora com mais experiência.

Repetir as tentativas frustradas do ano velho sem repetir os erros deles. Tentar outras coisas, para as quais tivemos sucesso anteriormente. É um ritual de recomeço para fincar uma bandeirinha em nossas memórias dizendo: Começa uma nova fase do ciclo social.

Tudo isso por querer olhar
para meteoros e meteoritos,
temporários.

Nunca estrelas, constelações inteiras
que, mesmo sem atenção,
nunca abandonam o céu de quem as vê.

Mas continua a incomodar-me. Como Deus escolhe assim arbitrariamente alguém entre centenas dos que esforçaram-se? Como pode ser justo em uma escolha dessas? Como ela pôde saber que Deus a escolheu tendo esforçado-se? Como Deus pôde ajudá-la?

E o agradecimento veio do fundo do coração. Algo maior, que ela não poderia explicar. Deus sempre esteve nos bastidores das coisas que não conseguimos explicar. Que ela sabe o porquê de ter falado isso é fato. Que ela não conseguiria explicar é uma dedução minha.

E eu, por que me incomoda tanto? Talvez porque fui sempre cético, talvez por achar que Deus não deveria meter a colher em um assunto terreno do mortais. O incômodo talvez é por, no fundo, querer acreditar. Querer acreditar em algo maior que facilitasse a minha vida.

Pensando bem, aquela expressão deve significar mais que meus pensamentos invejosos. Ela recebeu um prêmio de si mesma e está orgulhosa, com toda a razão. Viu seu esforço recompensado. Mas não é egocêntrica. Teve a humildade de dizer que a vitória veio como fato natural, a partir de Deus. Naturalmente através do esforço.

Ela tem mais a ensinar do que meu preconceito previu. E eu, a aprender. Começando por engolir meu orgulho bêsta.

Tudo pode começar com um “maior a altura, mais forte a queda”. Lógico. E quem não sabe voar direito não deveria se arriscar a grandes altitudes.

Mas há quem se arrisque. Lógico. Ingênuo, crédulo de suas falsas capacidades. A queda aqui referida foi acima de tudo um atestado de incapacidade. Algo marcado com dor em cada um de seus ossos partidos. Algo marcado em sua memória como uma experiência amarga.

Mas há uma experiência. Lógico. E de toda a experiência se tira uma lição de vida, por mais simples que seja. Aqui a lição não deve ser “nunca mais arrisque”. Isso é fuga. Mas o traumatizado com certeza olhará o penhasco com outros olhos e arriscará. Agora, experiente, numa altura menor. E assim calmamente atingir o objetivo.

Espera-se também que os ossos possam cicatrizar. Claro.